&esp;&esp;“背下来的，”卡卡把煎蛋铲进盘子里，手腕一翻，蛋黄颤巍巍地落在蛋白中央，完好无损，“梯子太陡了，我不敢抱，怕把你摔了。”

    &esp;&esp;克里斯把脸在他后背上蹭了蹭。他闻到卡卡t恤上那股淡淡的洗衣ye清香，混着煎蛋的油烟味和围裙上残留的、昨天做brigadeiro时沾上的可可粉气息，“那你昨晚肯定没睡好。”

    &esp;&esp;卡卡把锅铲放在灶台上，转过身在克里斯额头上落下一个吻。嘴唇碰着那些蓬松凌乱的、还没梳过的头发，说：“睡得很好，你在我背上打呼噜，很有节奏感。”

    &esp;&esp;“我没有打呼噜。”

    &esp;&esp;“你打了。”

    &esp;&esp;“我从来不打呼噜。”

    &esp;&esp;卡卡把盘子端到他面前，用叉子切了一小块蛋白递到他嘴边。

    &esp;&esp;克里斯张嘴吃掉，嚼了两下，然后含含糊糊地说他昨晚太累了，不算数。

    &esp;&esp;卡卡笑着端起另一只盘子，和他并肩站在料理台旁边吃完了这顿早餐。

    &esp;&esp;昨晚他们坐在屋顶上看到的那些星星，此刻已经全部藏进了明亮的日光背后，那两颗被他们命名的星星大概还在天上某处，只是rou眼看不见。

    &esp;&esp;上午外公说后院有一段篱笆被昨晚的风吹歪了。

    &esp;&esp;克里斯当然不会放弃表现的机会，自告奋勇去修。

    &esp;&esp;他的动手能力比厨艺好得多——在马德拉老家帮爸爸修过屋顶，知道怎么把铁丝拧紧、怎么把木桩敲进土里不会歪。

    &esp;&esp;他让卡卡帮他找一把钳子，自己蹲在那段歪倒的篱笆前面研究了片刻，然后站起来把碍事的t恤袖子卷到肩膀上。

    &esp;&esp;卡卡坐在旁边的石阶上，手里拿着钳子和一卷新铁丝，随时准备递过去。

    &esp;&esp;克里斯先扶着那根歪了四十五度的木桩试了试土层的软硬——昨晚的风确实大，木桩根部周围的泥土都被掀松了，露出下面盘根错节的草根。

    &esp;&esp;“土太软了，”他自言自语，“得往下敲深一点。”他把木桩拔出来重新对准位置，又从地上捡了块扁平的石头垫在木桩顶端，用手掌压了压确认石头不会滑脱，然后拿起卡卡外公放在墙角的铁锤开始往下敲。每敲一下，木桩就往土里沉进去一点，他的手臂肌rou在阳光下绷出流畅的线条，肩胛骨在t恤下面来回滑动。敲到一半他忽然想到什么，停下来叫了声卡卡。

    &esp;&esp;卡卡应了一声，克里斯问深度够不够，声音一本正经，像个在等老师验收作业的学生。卡卡走过去蹲下来看了看，又用手摇了摇木桩，说再深一点，巴西雨季的时候土会更软。克里斯又补了几锤，汗水顺着他的太阳xue滑下来滴在木桩上，他抬起手臂随意蹭了一下额头，然后重新抄起铁锤。

    &esp;&esp;木桩敲到位之后他用铁丝把交叉处绕了好几圈，每一圈都用钳子拧到最紧，铁丝末端弯成一个小圈塞进缝隙里，不会划到手。

    &esp;&esp;最后他站起来用手摇了摇整段篱笆，纹丝不动。